Bem Vindos ao Deserto do Real.

With doors wide shut

2009-04-28T08:50:00.000-07:00

Era um fim de tarde marrom-cinza de final de Abril. Era daquelas tardes em que chove, e fica frio, e você brinca dentro de casa, comendo bolinhos-de-chuva e tomando chá mate quentinho. No apartamento onde Ligia morava, sua mãe havia deixado uma garrafa de guaraná na geladeira, e havia biscoitos de polvilho com sabor de queijo. Sua mãe era diretora de escola pública. Seu pai estava “de férias”. Lígia tinha deixado a TV ligada, e brincava com suas bonecas Barbie, uma loira e uma morena, e com seu boneco Ken. Sua mãe tinha sinal roubado da TV a cabo do vizinho, mas Ligia não sabia o que era fazer um gato, então ela achava legal contar pros coleguinhas da escolinha em que estudava. Ela tinha seis anos.
Não sabia ver as horas no relógio de ponteiros, mas sabia que a mamãe estava pra chegar, por que o desenho já tinha começado, e a mamãe sempre chega na metade do desenho. Ela já tinha ido tomar banho, e sua prima mais velha, que era quem tomava conta dela, já tinha ido embora.
Ela vestia seu pijaminha, que era feito de algodão, cor de rosa e com um desenho de uma menininha com cabeça e olhos grandes, cabelo e vestido vermelhos.
Brincava pra tentar fazer o tempo passar mais rápido, pois queria que sua mamãe chegasse logo, pra ela ganhar um abraço, e então poder contar como foi o dia, e ter alguém pra brincar, e depois ir dormir.
E então, ela ouviu o barulho na porta. Seu coração explodiu de felicidade, seus olhos ficaram maiores, e um sorriso iluminou a face infante. Era tanta alegria que não lhe cabia no peito, ela levantou-se de um pulo só e foi correndo ao encontro das pernas da mãe, que era onde ela alcançava. Deu um abraço com a cara na coxa da mãe, foi suspensa pelos suvaquinhos e recebeu um abraço e um beijo. Enroscou as pernas no tronco da mãe e começou a contar sobre o seu dia. E contou que naquele dia, ela tinha aprendido a família do BÊ. “O bebê babou na babá”. E contou que a professora tinha elogiado a letra “o” minúscula dela, que era bem redondinha. E a mãe foi tomar banho, e ela foi pro quarto. E elas foram brincar juntas. A mãe corou quando viu a disposição das bonecas. A morena de joelhos, com as mãos no chão. O boneco Ken de joelhos, atrás da boneca Barbie morena. Ambos os bonecos sem roupa. E a Barbie loira, diagonalmente atrás dos outros dois bonecos.
“Olha mãe, essa sou eu, essa é você, e esse é o tio Rafa, quando ele veio aqui em casa naquele dia que tava chovendo. Sabe, naquela noite, eu fiquei com medo, e fui no seu quarto pra dormir lá. Aí eu ouvi você falando que tava uma delícia. O que tava uma delícia mamãe?”

Cinco anos

2009-04-15T19:51:00.000-07:00

Olá pessoas.
vasculhando por infindáveis kbytes, acabei por encontrar um texto que havia escrito cinco anos atrás, e resolvi postar. De maneira sincera, lhes digo que quero postar para que vocês possam contrastar o que eu fui com o que eu sou, em termos de escrita, e, então me darem um feedback (if you feel like...^^)

Mente Atormentada

Mente Atormentada,
sonhos volúveis
visão admirada
de lembranças inúteis.
Sombras que me perseguem
nos devaneios de um pesadelo
que embaralha minha mente
como linha em um novelo.
O cheiro da loucura,
o gosto do medo.
Há alguém me perseguindo
que apenas eu vejo.
De volta ao pesadelo,
vejo as sombras outra vez,
que revelam a meus olhos,
já brilhando de avidez,
por enfim encontrar
o que lhes fazia temer.
Uma mulher nua
de face antes rosada, agora pálida
afogada numa banheira
de sangue e lágrimas.
Acordo de sobressalto,
suando de frio.
Minha mãos gélidas,
na minha mente um vazio.
Apenas lembranças
que significam nada.
São somente ilusões
de uma Mente Atormentada.

Pulse (do título aleatório)

2009-03-04T18:04:00.001-08:00

Paradoxal à certeza do nascer do Sol,
Dá-se a incerteza determinada e precisa
Que investe contr’almas de mente decisa.
Sem razão, sem prol.

Logo a mim, que sempre me tive austero,
avassala a incerteza oposta à calmaria.
E ainda que me dissesse Maria,
“calma-te filho, isso não tarde a deixar-te”
Não poderia eu crer em tal disparate.

Pois com tal força aperta-me o peito
sentimento forte, onda feito.
Me abraça, me domina, escandaliza
o meu silêncio.

Ah, sentimento, quisera eu arrancar-te de mim,
E deixar de sentir essa dor.
Que saudoso seria eu então,
Deste sentimento ingrato, pagão,
Que torna quente noites frias,
Que derrete noites quentes?

Causa em vão.
De deter-lhe, não há maneiras.
Aceitar-te é abraçar o sofrimento.
Negar-te é inclinar-se à angústia.
Ouvir-te é entregar-se à loucura.
E querer-te é de toda nossa natureza.

Não me deixe em Paz.
Vem, arranca carne de meu ser.
Faz-me teu joguete.
Tem-me louco,
pois já não pertenço aos sãos.

Faz-me sofrer.
Tortura-me.
Faz-me querer-te mais.
Não hei de lhe odiar.
Posto não ser este o teu oposto.

Amor,
Penoso, Amor, é o que és.
Sofrer, Amor, é o que fazes.
A dor, Amor, é o que provocas.
Entenda Amor, entenda,
Que negar-te,
É negação da Human’essência.

The Devil is a Preacher (^!!!^)

2008-12-12T06:09:00.000-08:00

O diabo está a se arrumar,
pois hoje, ele vai sair pra jantar.
“Jantar hoje? Com quem?”,
há de perguntar-me alguém.
Mas lhes digo de antemão,
antes que usada em vão
seja sua voz.
Sairá pra jantar o tinhoso
Com um algoz.
Um que não é dos meus
e certamente não é dos teus.
Sairá jantar com aquele que chamam de Deus.
Um jantar de negócios, devo dizer.
Pois ambos têm assuntos de interesse, não de lazer.
Sairão para jantar então,
com o propósito de uma negociação.
Pois a situação está braba, seja aqui, na Terra
Ou na “última morada”.
E seja esta Inferno ou Céu
A recessão lá afeta, de maneira indiscriminada.
E ao se encontrarem para jantar, põe - se Deus,
A matraquear:
“Amigo Lúcio, devo dizer,
que a situação na Terra, do Céu observada,
sei que não é
mas me parece uma piada.”
“Ora Todo Poderoso, como a explica então?”
Perguntou o diabão.
“Não, posso, mas já lhe dito
o quão arrependido as vezes fico
de ter concedido aos humanos,
o dom do livre arbítrio.”
“Pois, com esta recessão,
luta família contra família,
irmão contra irmão.
E dessa situação tão cruel
como posso eu acreditar
que tenha a ver com sorte ou azar
a entradas de almas no Céu?”
“Os humanos perderam o juízo
e, como amigo, lhe aviso
que o lugar onde habito
tornar-se-á um Paraíso.”
E em toda esta discussão
Nem Polícia, nem Ladrão
chegariam a um consenso
por meio da razão.
Pois almas faltariam no Céu
e estas, para onde iriam?
Alimentar-se de fel.
Em vidas, cabeças ocas.
Em morte, companheiras do senhor das moscas.
E este, vil e trapaceiro,
Não podia estar mais faceiro,
ao propor a Deus uma barganha.
“Jogaremos pelas almas,
você as leva, se nas cartas me ganha.”
“Deus não joga pela vida de seus filhos,
mas a situação é tensa.
Então, por que dar ouvidos
a consciência pretensa ?”
E à jogatina se inclinaram.
E por horas então pelejaram.
Munidos de azes e valetes.
Fumando charutos de fumaça azul.
Ouvindo Jazz ou Blues.
E Deus por fim ganhou.
As almas ele salvou.
Da mesa se levantou.
E, disfarçadinho,
picado, bem picadinho
Uma carta escondida,
O Senhor rasgou.

A Criança do quarto.

2008-11-25T06:31:00.000-08:00

A criança do quarto.
(quarto de criança)

(sonhos)
(desconforto)
(fome)
(acordei!)
(tudo aqui é grande)
(alguém tem que vir aqui!)
(chamo)
(barulho)
(alguém)
(ela)
(prazer)
(estou feliz)
(levanto)
(me levanta)
(não quero isso)
(tenho fome)
(fome)
(mamar)
(desço)
(deito)
(me deita)
(tira roupa)
(põe roupa)
(não quero isso)
(tenho fome)
(fome)
(algo na minha cabeça)
(SOBRE meu rosto)
(escuro)
(medo)
(me ajuda)
(que é isso?)
(não dá pra chamar ninguém)
(dor)
(sem ar)
(escuro)
(sem ar)
(sem...)
(dormir)
(pra sempre)

Para entender melhor > http://absintoverbal.blogspot.com/2006/11/quarto-de-criana.html

Video > http://www.youtube.com/watch?v=XRxCI8byk_E

Da mutação da Realidade (o Deserto do Real)

2008-11-21T14:59:00.000-08:00

Olá raros, apreciados e queridos leitores.
Mais uma vez, a quantidade de tempo que passei sem escrever aqui é tamanha que me pergunto como este espaço não foi excluído.
E mais uma vez, como tarefa à mim confiada, estive outra vez paralelizando teorias.
Que pode surgir quando se espera por uma hora, sob uma árvore, rodeado de pernilongos, imaginando quanto tempo mais levará até que todo o chumbo das nuvens desabe sobre sua cabeça? Além dos comuns e esperados palavrões e blasfêmias, surge uma especulação (seria pretensão demais usar o nome "teoria") a respeito da realidade.
Quanto tempo eu passei esperando pela minha carona? E quanto tempo minha carona levou para chegar até onde eu estava?
Isso nos põe diretamente em contato com a mutabilidade da realidade.
A Realidade é mutável! Isto quer dizer que, a percepção de realidade altera-se de acordo com o ponto de vista do observador!
Colocando isto em um plano maior, trabalhando com questões sociais, como política e guerras, os conceitos de "certo" e "errado" podem ser duas coisas distintas, ou duas coisas idênticas, variando conforme estas são analisadas. Tudo depende de uma questão moral, mas, até mesmo esta, é mutável.
Sendo a realidade mutável, como é possível que existam os conceitos de estabilidade, ética ou mesmo, o conceito de realidade?

Como fruto deste texto, deixo à vocês alguns convites:

1 - Respondam a última frase do texto.
2 - assistam Matrix ( o primeiro apenas) e Minority Report.
3 - Leiam o "Mito da Caverna."

A Maleta

2008-07-29T12:20:00.000-07:00

Para os que andavam cansados de anticlímax, hitórias Carollianas e viagens afins...
Um texto com o mesmo teor alcoólico da freada, mas não póstuma "A Volta".

A Maleta
- Por que você escolheu justo este lugar?
O lugar em questão era um destes cafés que se encontra no centro da cidade. Reduto de escritores, músicos e todo o tipo de artistas underground. Aqui e ali, era possível ver um casal bebendo alguma coisa, alguém jogando poker, e o garçom, em seu uniforme preto, sempre mantendo as mesas limpas.
Numa mesa próxima à parede esquerda, estavam dois homens. Sentados frente a frente, um deles tomava café. O segundo acabara de chegar. Trajava terno preto e camisa branca. O outro, tomando café, trajava também terno, sem gravata, com camisa preta. Sentado calmamente, achou divertida a expressão de ansiedade no rosto do segundo homem.
- O ambiente aqui é legal. Artistas wannabe, pouca luz. Uns jogadores de poker logo ali. – Fez sinal com a mão direita em direção à mesa com jogadores. – E além do mais, estamos seguros aqui.
- Seguros?
Havia motivos sim. Aliás, inúmeros motivos para tal suspeita. As conseqüências ainda podiam ser sentidas por todo o lugar. Policiais e gangsters estavam circulando como loucos pela cidade, desde o dia em que o crime ocorreu. Qualquer movimento suspeito era passível de prisão imediata. Por parte dos gangsters, a coisa era mais complicada. Desaparecimentos, mortes, possíveis torturas. Todos queriam algo. Os policiais queriam os culpados. Os gangsters queriam a mercadoria.
- Seguros, claro. Ainda não notou a loucura em que este povo está vivendo?
- De qualquer maneira, por que você me chamou aqui?
O primeiro homem inclinou-se para mais perto do segundo homem. – Sente-se. Você não quer chamar a atenção. – O segundo homem sentou-se, pediu um café expresso com leite.
- O que você quer? – Ele sabia do risco que corriam e, claro, estava com medo. Mal fez a pergunta, e um trio de homens fortes, vestidos socialmente entraram juntos no café, foram para o balcão, fizeram algumas perguntas e saíram. Felizmente não notaram um homem de cabelo longo e outro homem com cara cínica do, pois estavam justamente atrás dos dois.
- Mais um motivo para eu ter escolhido este lugar. – Disse o primeiro homem. – O dono do estabelecimento é amigo da família a anos.
- Amizades não compram lealdade! Não em tempos como este.
- Isso é verdade. Mas dinheiro e poder sempre compram. – Disse o primeiro homem, tirando do bolso uma corrente, com pingente porta-retratos. Eram fotos da esposa e filha do dono do estabelecimento, que estavam tranqüilas em casa, ignorando a presença de atiradores que as matariam se certo telefone não tocasse até as 14h00min.
Era meio dia.
O café expresso do segundo homem chegou.
Uma sirene de policia fez-se ouvir. Um olhar atento revelaria rostos preocupados no estabelecimento.
- O que eu quero? Você ainda me pergunta? – Disse o primeiro homem. Não é óbvio? Eles não estão atrás de você também?
Eles estavam atrás dos dois homens. Ambos eram homens sem casa desde o dia do crime. Motéis baratos eram o melhor que podiam querer. Todo o resto seria facilmente rastreado. E não podiam deixar a cidade. Tinham um prazo a cumprir. Todos tinham de cumprir o prazo, o que seria mais fácil para os que estavam presos ou mortos. O cerco policial e criminoso apertava, e agora restavam uns poucos do grupo original. Dois haviam sido presos, e não se podia ter certeza sobre aqueles que eles não viram mais. Iriam cumprir o prazo, sumir do mapa e buscar noticias, meses depois.
- Você já foi buscar? – Perguntou o segundo homem, um tanto confuso, depois de tantas informações.
- Sim. E confesso que não foi fácil. Havia dezenas de cães policiais por ali. Mas a pior parte foi tomar anti-rábica. – Disse o primeiro homem, exibindo um antebraço enfaixado.
- Bom, e onde ela está? – Perguntou o segundo homem. Foi interrompido por um toque em sua canela, que indicou que a mercadoria estivera ali todo o tempo, encoberta pela toalha da mesa do café.
Agora eram quinze para a uma.
- Você a trouxe pra cá? Qual o seu problema? – Disse o segundo homem, num esforço homérico para não gritar.
- Cale a boca!
Talvez, com um pouco menos de exaltação, uma das artistas que estava ali não teria se levantado, saído do café e, um quarteirão depois, posta dentro de um carro preto dos gangsters, apenas por se parecer com a mulher de um dos procurados. Ela tinha apenas 19 anos, tocava saxofone com maestria, e, naquela noite, receberia uma ligação que confirmaria sua presença em um espetáculo da cidade.
Nunca mais foi vista.
Uma hora da tarde.
- Conseguiu abrir? – perguntou o segundo homem, um tanto enervado pelo fato de saber que sua declaração de culpa estava bem ao lado de seus tornozelos.
- Claro que não. Acho que só o Dan sabe a combinação.
- É verdade. – Disse o segundo homem. Bom, temos de levá-la até ele?
- Ficou maluco? – Disse o primeiro homem, um tom de voz mais alto que o seguro. No mesmo momento, três pessoas deixaram o café. Uma delas apanhou um ônibus e foi pra casa. Sentou-se no fundo, adormeceu e, quando acordou, estava sem carteira. As outras duas pessoas, um rapaz e uma garota, pegaram o metrô e seguiram caminhos opostos. O rapaz decidiu ir ao shopping para comprar um presente para a sua namorada. Lá, encontrou-a aos beijos com outro rapaz. A garota, ao chegar em casa, certificou-se de que ninguém estava lá e cheirou uma carreira de cocaína. – Não podemos levá-la ao Dan! Teremos de nos encontrar, os três em outro local.
- Está certo. – Disse o segundo homem. – Onde acha que poderemos fazer isso?
- Não tenho certeza, - disse o primeiro homem. – mas acho que aquele restaurante chinês ainda é um porto seguro.
- Certo, certo. Podemos fazê-lo. Que acha de hoje à noite, as 21h00min?
- Ainda hoje? Está certo. Precisamos agir rapidamente.
Pediram outra xícara de café e ficaram em silêncio por alguns minutos. Apenas o tic-tac do relógio de parede que estava atrás da cabeça do segundo homem e os murmúrios que vinham do grupo do poker quebravam a monotonia dos pensamentos dos dois homens.
- Que horas são? Perguntou o segundo homem
- São uma e trinta e cinco. Disse o primeiro homem.
- Não acha que é hora de um certo telefone tocar?
- É, creio que sim.
- Já lhes pagou?
- Uma parte sim. A outra será depositada às 14h00min em ponto.
- Bom, diga-os para irem embora, que o trabalho deles está feito.
O primeiro homem assim o fez. Apanhou seu celular e deu as ordens aos atiradores. O segundo homem abaixou-se, apanhou a maleta e colocou-a sobre a mesa, com os números voltados para si.
- O que está fazendo? Perguntou o primeiro homem?
- 6-6-6. Esta é a combinação da maleta. – Disse o segundo homem, com um sorriso de canto de boca, olhando para dentro da maleta, e depois para o primeiro homem. Se houvesse prestado atenção aos óculos espelhados do segundo homem, o primeiro poderia ter visto que as pessoas sentadas ás suas costas haviam se levantado.
- Desgraçado. – Disse o primeiro homem, em tom de descrença, um segundo antes de uma bala de baixo calibre sair do cano da arma silenciada de alguém as suas costas e vir enterrar-se no meio de sua cabeça.
O segundo homem fechou a maleta e saiu do café, parando junto ao dono do lugar para entregar-lhe o pingente com a foto de sua esposa e filha. Então saiu pela porta, enquanto dois gangsters disfarçados de clientes fechavam as portas do estabelecimento para que fosse feita a limpeza do lugar.

A cidadezinha

2008-07-18T06:32:00.001-07:00

Aquela era uma cidadezinha pacata. Pequena, da qual as pessoas quase não ouvem falar. Mas era bonita. Tinha uma igrejazinha na praça, e uma fonte. E os namorados, preguiçosos, desejosos de que as tardes ensolaradas não acabassem, trocavam votos de amor, sentados nos bancos sob a sombra das árvores.
E as crianças brincavam, os idosos conversavam, os adultos trabalhavam. A pequena cidadezinha tinha apenas um cinema, dois supermercados, diversas mercearias e um grande parquinho. E as árvores. Em todos os lugares, estavam as árvores.
De fato, um lugar que vale a pena conhecer.
E foi num destes dias quentes, que o pior aconteceu.
A principio, os habitantes de tal cidadezinha nada entenderam, quando o som da primeira explosão fez-se ouvir. E quando a nuvem de poeira levantou-se do primeiro prédio desmoronado, ainda assim as pessoas demoraram a entender o que se passava.
Foi só quando alguém gritou: BOMBA! – é que as pessoas atinaram pro que se passava.
Foi um corre-corre maluco, alucinado. Os namorados saíam na vanguarda, pois as crianças tinham perninhas curtas e tropeçavam. Tropeçavam também os idosos, e poucos eram os que os ajudavam. Os comércios baixavam suas portas rapidamente, e até as árvores sentiram medo.
De repente, a cidadezinha deserteseou-se (tornou-se deserta). Apenas as arvores restaram nas ruas. E o prédio caído. Por um longo tempo, fez-se silencio. Os namorados se abraçavam. Mulheres e crianças choravam. E ninguém podia entender o que acontecia.
E o silencio, a expectativa, só faziam aumentar o medo.
E, no meio e tanto silencio, outra explosão fez-se ouvir. Desta vez, todos gritaram. Um outro prédio caiu. E uma escuridão moral abateu-se sobre a cidade. Os mais corajosos saíram do esconderijo para olhar para o céu. E ver a morte! A destruição vinda do céu.
- Um monstro! – Gritavam eles. – Um monstro gigante! – E mais prédios foram destruídos. Gritavam aos brados que o monstro vinha caminhando, com suas quatro patas, destruindo tudo ao redor. Diriam, se houvessem sobreviventes, que o monstro parecia não querer destruir os prédios.
O por fim foi sureal. Os devotos, os religiosos da cidade (e eram vários) chegaram até a pensar que pudesse ser um sinal divino, quando divisaram, por entre as nuvens, dedos gigante surgindo. Gritavam que aquela era a mão divina, vindo salvar os bem-aventurados das margens do juízo final. Mas quando a mão apanhou um prédio, tombando outro, todos, sem exceção, desesperaram-se ainda mais.
Antes de tudo virar pó, ainda tiveram tempo de ouvir um rugido sobrenatural. Uma voz gigante que vinha do além. Era uma voz feminina, e o brado ouvido na cidadezinha foi:
- Filho, guarda seus brinquedos e vem comer.

O atirador

2008-07-16T07:44:00.001-07:00

Ele caminhava por uma rua escura, numa fria noite de inverno. Trajava uma calça jeans, tênis e uma jaqueta. A cabeça colada ao peito, para evitar o vento frio. Sentia sua arma contra o abdome. Caminhava a passos largos e rápidos, mas sabia que não estava só. Alguém o seguia. Ele sabia quem era. E a música. Uma música que lhe agradava os ouvidos vinha sabe-se lá de onde. Quase lhe hipnotizava. Seu perseguidor chegou mais perto. Ouvia sua respiração. Abriu a jaqueta, tocou sua arma. Mais um momento e...
- Tire a mão daí, companheiro!
Era voz de mulher!
- Você me ouviu. – Disse a perseguidora. – Erga as mãos e vire-se.
Ele sabia mesmo quem era. Estivera errado, mas estivera certo. Pensava que podia ser qualquer pessoa, menos ela.
- É assim que você cumprimenta um velho amigo? – Disse ele, erguendo as mãos. – Não vai nem me dar um abraço?
- Você nunca foi meu amigo. – Ela disse, de arma em punho. – Você apenas me...
Não teve tempo de completar a frase. Um estouro, um clarão, e ela tinha sangue lavando sua boca. Morreu antes de tocar o chão. Ele abaixou as mãos, apanhou a arma e saltou para a esquerda. Nunca estivera errado. Seu perseguidor estivera sempre lá. Deve ter diminuído o passo quando a viu. Matou-a e agora queria matá-lo. Mas não o faria.
A música continuava intensa como antes. Como he convocando ao serviço. Ele ouvia os passos rápidos, o barulho da sola batendo contra o chão. De onde estava, podia vê-lo. Fez mira. Disparou. Seu perseguidor caiu, com o joelho em frangalhos. Ele levantou-se, foi até o perseguidor. Outro som. Junto com a música, outro som fez-se ouvir. Um alarme? Não. Era mais estridente, mais próximo. Não havia carros na rua. O som continuava. O telefone! O telefone toca.
- Alô?
Cai a linha.
É melhor parar de sonhar. A louça não se lava sozinha.

O alfaiate e o professor

2008-07-15T08:43:00.000-07:00

Era uma vez, um professor de piano clássico e um alfaiate. Por morarem perto um do outro, frequentemente se viam, cumprimentavam-se cordialmente e, pode-se dizer, em certos momentos, até chegavam a ser amigos. Contudo, um motivo corriqueiro desencadeava a maior discussão entre eles, e aí a amizade se acabava por algum tempo.
Certo dia, estava o professor ensinando seus alunos de alta classe, e o alfaiate, próximo ao professor, trabalhando em um novo modelo de veste para seu riquíssimo cliente.
Puseram-se a conversar.
- Veja o senhor – disse o professor – que produzir música de um instrumento tão belo como o piano não é apenas arte. É um dom divino.
- E veja o senhor – respondeu o alfaiate – que as vestes trajadas dizem muito a respeito da personalidade de quem as usa.
- Muito bem – disse o professor – Jamais vi alguém de alta classe que não soubesse tocar piano. Aliás, muitos de meus alunos tornaram-se pianistas ilustres.
- E acrescente à sua sabedoria – começou o alfaiate – que muitos dos integrantes da alta classe, inclusive pessoas muito importantes trajam minhas criações.
E alongou-se esta discussão por minutos a deixarem-se contar. Cada um trazendo o seu ponto de vista, defendendo sua arte.
- Por acaso já ouvires cantar um canário com voz de bem-te-vi? Ou ouvires o coaxar de um sapo que lhe parecesse o latido de um cão? Igualmente, nunca há de ver um nobre que toque gaita, e não piano. A arte e a habilidade de acariciar o piano, como se fosse a pessoa amada é de sublime beleza que não podemos imaginar que qualquer um o faça. Deixe que os quaisquer toquem gaita! Que gastem seu fôlego e sua saliva tocando tal aberração! Deixe que pensem que aquela balburdia de ciganos é música! Isto sim é música! – Disse o professor, tocando uma nota em seu piano, para enfatizar sua última frase.
- E por acaso o senhor já viste um cão que tivesse pelos de gato? Ou uma raposa com a pelagem branca de coelho? Já andares por estas ruas e olhaste para um distinto doutor com roupagem de pierrô? Ou já vistes uma dama em vestes de lavadeira? Não, meu caro. Respondo por ti. Não vistes e nem há de ver, pois cada um veste-se à maneira que lhe cabe. E eu, meu caro, faço vestes que apenas um nobre poderia comprar. E ainda mais! Apenas um nobre, e não um educador poderia comprar e vestir com a verdadeira decência merecida!
- Por acaso – disse o professor, com fingida inocência – estaria o senhor a insinuar que não sou portador de nível tal que me permita trajar estes tecidos que o senhor remenda e costura?
- Não, cavalheiro –disse o alfaiate, carregando sua voz de ironia – não o fiz. Não lhe insinuei coisa alguma. Afirmei com toda a pompa que o senhor não é digno de vestir meus distintos trajes.
Ofendido, o professor pôs-se a dizer: - Vejam só, se estas palavras poderiam ter saído de outra boca, que não a deste gaiteiro! Deste cigano aleijado que não pode sequer notar a presença de um verdadeiro mestre! Um mestre, que ensinou e iniciou diversos gênios, que ouvissem ou não, nas artes de piano.
O alfaiate respondia, por sua vez:- E vejam se o professor de meia pataca não ofende com seus impropérios o ilustre alfaiate! Alfaiate que teceu vestes, capas, mantos e todo o tipo de excentricidades para os nobres europeus desde toda a realeza ser realeza!
Suas palavras começaram a ficar altas e cada vez mais enérgicas, a ponto de todos na redondeza ouvirem. Eis que, estando os cavalheiros a plenos empurrões, um “toc – toc” fez-se ouvir.
- É meu distinto aluno! – Exclamou o professor, recuperando a compostura.
- Claro que não. – disse o alfaiate, cheio de certeza. – Vê-se pela batida que trata-se de meu exigente cliente.
A porta abriu-se, e um homem trajando branco entrou na sala.
- Professor. Alfaiate. – disse o homem – Trouxe presentes, doces para os senhores.
Ao ouvir tal afirmação, o alfaiate disse. – Ora, se não se trata de Papai Noel.
- Não seja ignorante, gaiteiro. – disse o professor. – Logo você, que se diz tão entendedor de vestes, não reconhece as deste bem feitor? Por acaso são rubras, como a de Papai Noel? Não, estas vestes são brancas. Brancas como as nuvens do céu. Só pode então tratar-se de um anjo.
- Um anjo! – disse por fim o alfaiate.
- Sim, senhores. – disse o anjo. – Sou um anjo. E lhes trago doces para que tomem. Ponham na boca apenas um doce cada um, e tomem com água.
Os senhores o fizeram sem questionar. O anjo deixou o recinto.
Mais algumas palavras mansas foram trocadas entre o alfaiate e o professor, até que, por fim, adormeceram, cada qual em seu leito.
Horas mais tarde, acordariam ambos por eles próprios. Voltaria então o professor a tamborilar um criado-mudo branco, ensinando piano, e voltaria o alfaiate a enrolar lençóis no cabide, criando novas vestes. Quando a conversa entre ambos se tornasse agressiva, voltaria o anjo, ou o enfermeiro, com mais calmantes.
E a rotina no asilo continuaria assim, por anos a deixarem-se contar

Poesias de dias frios.

2008-06-01T08:06:00.000-07:00

Um dia frio inspira a todos os seres humanos.
Em diferentes proporções e com diferentes efeitos mas, em verdade, a inspiração é real.
Alguns insipiram-se em dormir, ou ler, ou qualquer outra atividade individual.
E individualidade não é asism, tão ruim. Muito pelo contrário. Relações são dificeis de manter, e, por muitas vezes, quando o trabalho dificil desgasta, a única salvação possivel é ter, por companhia, a companhia da única pessoa que estará ao seu lado por todo o sempre.

Para mim, a vantagem de um dia frio é a inspiração para o verbo escrito.
Uma tola poesia de dias frios.

Um brinde à solidão,
companheira efêmera em horas frias.
Horas tais em que o campo de sensações extende-se,
e vislumbramos mais do que simples
comprimentos,
larguras,
profundidades.
Enxergamos com cada extremidade sensorial.
Ouvimos
cada
batida
dos
corações alheios à nossa vida,
e tateamos com a ponta de nossas almas
as camadas mais remotas da,
assim chamada,
realidade.
E o vinho, e a música, e o clima.
E um brinde à solidão.

Do repúdio à Inclusão Digital

2008-03-18T18:29:00.000-07:00

Olá leitores.

Sim, faz um bom tempo desde que me dei ao trabalho de postar um texto decente pela última vez. E, como sempre, atribuo esta tamanha falta de preocupação para com este Blog à grande quantidade de tempo gasto na labuta e nos meios de transporte. Infelizmente, preciso admitir que nenhuma das três situações citadas acima me agrada, mas toda são necessárias.
Enfim, mágoas a parte, mãos à obra.

COnsideração inicial: Alguns podem achar que o título de meu texto tem algo de excludente nele, ou que eu quero que o poder, o intelecto e o acesso à cultura fique mesmo nas mãos das mesmas pessoas de sempre, e que o povo mais humilde continue se lambuzando na lama da ignorância, como sempre fez. E quem tirar esta conclusão, o fará com base no fato de eu simplesmente repudiar a maldita inclusão digital. Mas, caros confrades, tenho um bom motivo e diversos argumentos para tal desprezo.
O motivo, tão claro quanto um dia de verão, é simples: O povo brasileiro, em sua grande maioria, não está, nem de longe, peparado para tal inclusão. As pessoas que, por razões diversas, tiveram acesso à internet, computadores pessoais e todo um mundo de recursos tecnológicos há pelo menos, uns 6 anos atrás, tiveram tempo de se habituar ao modo como as coisas andam aqui, no meio digital. Acompanhamos a evolução da internet, desde a remota época da internet discada até o barateamento da banda larga. Usamos walk-mans, Disc-mans, aparelhos que liam CDs com mp3 gravados, até chegarmos à era da música digital, I-Pod's e MP3 Players. Conhecemos um celular desde a época em que se ele fizesse ligações já estava de bom tamanho. Enfim, o impacto da tecnologia sobre nós, os avantajados, foi gradual. Mas a tecnologia sempre teve um caráter rápido, substituível e, cada vez mais, barato. Portanto, a massa mesno favorecida passou a ter igual direito de comprar objetos de consumo e desejo, adquirir celulares com diversos recurso integrados, computadores, passaram a ter acesso a internet e afins. E, juntamente com este acesso mais fácil à internet, o Governo federal lançou o Programa de Inclusão Digital, que permitia aos ainda menos favorecidos, obter acesso gratuito e de qualidade à internet.
Mas, claro, nem tudo é um mar de rosas.
Junto a todo este panorama, surgiu o ORKUT (que teve o português agregado á sua lista de idiomas graças ao número incontável de brasileiros com uma página cadastrada neste site de relacionamentos.), MP3 players com speakers a preço de banana, e a música brasileira (e internacional) sofreu um abalo qualitativo do qual eu duvido que vá se recuperar (e, ao que parece, esta "sofrida", "humilhada" e "batalhadora" massa de desfavorecidos gosta deste déficit de qualidade da música).
O que acontece então? Nós, mais intelectualmente favorecidos, nos vemos obrigados a fazer uso de transporte coletivo todos os dias, ouvindo estas pessoas, agraciadas pelo P.I.D, curtirem suas "músicas" em seus MP3 Players, com o speaker ligado, ao invés do discreto fone de ouvido, fazendo assim com que todas as pessoas presentes no transporte coletivo ouçam "tchutchucas", "cachorras" e "parapapapas" junto com eles.
Conclusão: O povo brasileiro em sua maioria, NÃO está preparado para usar tecnologia. E o governo, ao invés de gastar dinheiro em computadores excelentíssimos, everia investir em escolas de qualidade, para que, então, daqui há algum tempo, esta grande massa possa então, se valer de tal poder que a Modernidade pode oferecer.

Dos textos antigos e de cronicas (sem acento) II

2008-01-24T03:29:00.001-08:00

Hey Fuckers...

Toca o rádio relógio que fica a esquerda da cama de casal, que fica num amplo quarto, que fica num belo apartamento, que fica num velho prédio, muito bem colocado, que fica num bairro do centro da cidade de São Paulo.
São seis horas da manhã.

- Amor. Amor acorda. Já são seis horas.
- Uhm?! Aaahh...que sono. Vamos ficar mais um pouquinho aqui na cama. Tá tão gostoso.
- Mas se a gente não levantar agora, as crianças vão se atrasar pra escola. E além do mais, ainda tenho que fazer o café, tomar banho. Ai, hoje o dia promete. E está chovendo, você sabe como o trânsito fica quando chove.
- Viu? Dá a desculpa da chuva para o atraso. Vem cá vem, fica mais pertinho.
- Ai amor, falando ssim, você consegue tudo o que você quer.
- Uhm, que abraço gostoso. Você está quente, vem mais perto, tô ficando com frio.
- Pode deixar, eu vou te esquentar.
No criado mudo, que fica ao lado da cama de casal, que fica num amplo quarto, que fica num belo apartamento, que fica num velho prédio, muito bem colocado, que fica num bairro do centro da cidade de São Paulo, um rádio relógio marcava seis e nove.
Pipipipipipipipipipipipipipipipipi.
- Amor, são seis e dez, se não levantarmos logo, vamos nos atrasar.
- Ah, fica mais um pouco.
- Hoje não, deixa pra outro dia.
- Ah, Roberto.

Dos textos antigos e de cronicas (sem acento)

2008-01-07T08:16:00.000-08:00

Uma madrugada quente.
O rádio-relógio começa a tocar,
anunciando um novo dia que começa.
É um domingo.
As pessoas foram pra Igreja, mas não ele.
Não hoje.
Ele desce as escadas de sua casa e vai até a cozinha.
Senta-se.
Se serve de uma xícara de café.
Passa mel nas torradas.
Não tem bacon hoje.
Não tem panquecas hoje.
Só café.
E torradas.
No rádio, algo a respeito de corridas de cavalo,
ou um roubo de carros
no centro.
O café está quente, o mel está sem gosto.
Suas torradas estão frias.
Joga tudo fora.
Senta-se em seu sofá.
Fuma.
sopra fumaça.
Pra longe.
Mas não o suficiente.
Fumar mata.
Viver mata.
Traga de novo.
e outra vez.
E outras vezes.
Mas uma hora o cigarro apaga.
Ele iria apagar cedo ou tarde.
Um dia.
Tudo.
Acaba.
Olhos fechados.
Abertos!
Levanta.
Vai até a escrivaninha.
abre a gaveta.
Sua arma está lá.
Carregada.
Pronta para disparar.
Olha-a.
Apanha-a.
Toca
a
campainha.
Põe na cintura.
A
arma.
Olha pelo Olho mágico.
É ela.
A perfeita.
Vítima.
Abre A Porta.
Pega a arma.
Dispara.
A vítima grita.
Ele mata.
Se mata.
No domingo de manhã.

Mais em: Budega`s Fotolog

Parceria Firmada

2008-01-03T03:19:00.000-08:00

O administrador, contribuinte, escritor e ASPONE deste blog tornou-se o novo membro da equipe FanJovem...Fan de fanzine, Jovem de...bom, deu pra ter uma ideia.
FanJovem: um blog feito por jornalistas (ou nao tao jornalistas assim) que nao se apegam ao jeito tradicional de escrever. Colunistas mais desalmados que os piratas sangrentos do sete mares...
enfim, leiam, caso se interessem...mas antecipo que o blog tem seu valor.

http://www.fan-jovem.blogspot.com

Do Fanatismo

2007-10-25T16:05:00.000-07:00

Olá vocês que, eventualmente, perdem um pouco de seu tempo lendo as linhas que escrevo por aqui. Perdoem a falta de textos novos. Ela se deve à falta de tempo e à falta de criatividade para, docemente, sentar a pua na sociedade.

Se existe uma coisa que me causa certo desconforto hoje, e vai causar, por assim dizer, pro resto dos meus dias, esta coisa é o Fanatismo. Fanatismo sobre o que quer que seja; esportes, política, defesa do melhor feriado nacional e etc.
Fanatismo é, e acho que todos aqui hão de concordar, algo que emburrece as pessoas, as torna mais suscetíveis a controle de opinião e, por que não dizer, mais vulneráveis ao que eu chamo de “VACDPPSS” (vírus anti capacidade de pensar por si só).
Devo mencionar que o Fanatismo é um paradigma antigo, que data desde que concebemos o Homem como animal pensante. E creio eu que, date desde mais antigamente. Aposto que, quando o primeiro primata a andar ereto comeu sua primeira maçã, ele deve ter pensado que não existiria no mundo algo melhor pra se comer do que maçãs, e assim, ele provavelmente teve uma morte prematura, devido à ausência de quantidade significativa de sais minerais em seu corpo.
Mas o acesso Fanático que mais ofende minha visão de mundo hoje em dia é, sem dúvida, o Fanatismo religioso.
Por quê? Resposta simples. Por que a maioria das pessoas Fanáticas religiosas é hipócrita. E isto não é nenhuma espécie de preconceito.
Recentemente (Ok, não deve ser tão recente assim. Perdoem-me por não assistir televisão, e eu perdôo vocês por assistirem), a mulher com a capacidade intelectual mais notória do Brasil (uma pena que esta capacidade intelectual tenha sido medida a partir do reto da mulher a ser citada), Carla Peres, tornou-se cantora de musicas infantis. Certo, certo, ela já vinha a algum tempo fazendo dinheiro com isso – o que me faz pensar: Existe alguém que, por espontânea vontade, submeta sua cria às musicas Carla Pereanas? – a questão é que a loira baiana faz músicas infantis com temas religiosos. E, segundo a própria, ela tornou-se Evangélica.
Critiquem-me se sentirem necessidade, mas, vocês acreditam mesmo que ela tenha feito isso sem o desejo de voltar a estar sob os holofotes? Claro, é inegável o talento que possui a loira (talento este que foi medido da mesma fora como foi medida sua capacidade intelectual), mas, já tem um tempo, que não a víamos esbanjado carisma na frente das câmeras, com sua clássica pose de garupa de moto (Grande Gabriel), o que realmente me leva a contestar a veracidade de sua conversão.
E o que mais me deixa impressionado é a facilidade com a qual as pessoas (F.R) acreditam nisso quando vêm pela televisão. A maneira como elas juntam as mãos e reproduzem a clássica frase “aleluia, Glória a Deus” a torto e a direito (e estas tais pessoas ignoram um mandamento extremamente simples: Não usai o nome de Deus em vão), a maneira como elas choram e se comovem diante de um fato que é simplesmente hipócrita.
E claro, a maneira como, dando um jeitinho aqui e acolá, Carla Peres volta a ganhar dinheirinho...em nome do Senhor.
O que prova a minha opinião de que, o Fanatismo sim, emburrece as pessoas.

Da prolixidade exacerbada.

2007-07-23T09:30:00.000-07:00

Olá, adoradores do avesso, da contrariedade, dos escritos marcantes, dos rimos fortes.
Escrevo hoje aqui, senão para dizer das coisas que vêm me impressionando, ao longo deste ano.
E digo-lhes de antemão; começo a ficar cansado eu mesmo de meus textos. Não que não sejam bons, mas que tem por base sempre o mesmo tema, ou o conjunto de temas que, diga-se de passagem, se sobrepostos não formariam nem meio decente.
A questão que vem fermentando incredulidade e risos, e garantindo caracteres e mais caracteres de pura verborragia digital é a seguinte; longuíssimos textos com palavras difíceis, mas com um conteúdo tão vão quanto às cabeças dos que os escreveram.
Ou, como queiram, o fato de que as pessoas perderam o sentido do real valor das palavras, e, algumas delas vêm as usando como soubessem o que fazem. Ledo engano.
Pode-se parecer inteligente escrevendo um ponto com palavras difíceis, usando mesóclises e afins. Mas, de que adianta fingir um comportamento que não é inerente ao ser? De que adianta fingir ser digno de um adjetivo, quando, na verdade, não o é?
Fácil é mostrar número elevado de sinapses e fazer com que as pessoas ao teu redor acreditem nisso, quando elas mesmas têm um baixo número de sinapses. Mas, devemos levar em conta que nossas companHias, possuem outras que, por sua vez, talvez tenham um pouco mais de clareza sobre o que é ou não necessário para, e fato, ser inteligente.
E, creio eu, que ler livros e entende-los talvez não sejam a mesma coisa.
Antes que finde aqui o ponto presente, hei de comentar aos atentos, e expor aos desatentos, que este e o anterior ponto têm a mesma vertente. E à ela, e à sua absoluta falta de censo, eu agradeço!

Do Tudo sem "C".

2007-07-01T07:22:00.000-07:00

Alô.
Bom tempo sem passar por aqui. Andava fraco de resenhas.
Bom, verdade seja dita, eu estava com preguiça de escrever.
Mas o lhes venho narrar faz até moribundo se levantar e escrever.
É bem verdade, ser humano é o ser mais escatológico que existe. Como não bastasse todo o pus e catarro que a gente produz, ainda existem os que são capazes de dissimular até a mais inegável verdade. E é bem verdade de que com isso eu já estou mais do que cheio.
Mas as pessoas param? Claro que não.
A questão é a seguinte. O que vou dizer agora pode soar bem romântico, mas não o é. O fato é que o ódio é a forma destrutiva de amor. E uma contínua afirmação de ódio a alguém é, provavelmente, amor repreendido.
Vocês podem dizer que não, e que o que estou dizendo é ridículo, mas já dizia Niesztche: “Quem se importa com os medíocres o faz por que, em verdade, ainda pertence deste conjunto”. Indiferença é a palavra.
Mas meu post de hoje não se resume a isto.
E, em poucas (ou nem tanto assim) palavras, eu diria que é uma questão de edificação sobre solos impróprios.
Pensem vocês em uma relação de camaradagem construída a partir de escombros unidos com falsidade e constante negação de um fato. Pense agora na necessidade de expor à uma platéia de52 milhões de pessoas essa negação factual (a parte dos escombros não está tão bem evidenciada,ainda que qualquer animal que possua polegares opositores possa perceber).
De fato, a única explicação que acho para tal fato é a desmedida, ilimitada, inconseqüente e incoerente aplicação de inverdades e cegueira opcional usadas juntas, ao mesmo tempo, por dois extremos.
E, claro, o bom e velho hábito de jogar sobre os ombros de Atlas todo o peso do Mundo.
Verdade seja dita e Justiça seja feita: As pessoas me impressionam!
Mas enfim, isso provavelmente foi só mais um desabafo de alguém que anda meio cansado de uma porção de coisas.
Mas de uma coisa, estou cem por cento certo, eu quero o meu TUDO sem ácido ascórbico!

Do mito da caverna.

2007-05-16T04:35:00.000-07:00

Mito da Caverna (Platão): Releitura sob Bukowski.

A maioria das pessoas têm completa aversão a qualquer pensamento inovador. Alguns chamam de conservadorismo. Eu chamo de covardia. E nem me refiro às porcarias tecnológicas que surgem a cada mijada, visto que, por mais simples que elas possam parecer, sempre haverá alguém que mal dominará as suas funções básicas. Refiro-me a mudanças de paradigma.
E boa parte desta covardia vem do comodismo. Outra parte, do modo como estas pessoas são habilmente manipuladas pela Méca da mídia (CNN, Globo, enfim...).
Todas as noites, milhões de pessoas no Brasil (vamos nos restringir apenas ao território nacional) colocam suas bundas cansadas em um sofá, frente à TV e assistem a novela, como se aquilo fosse toda a informação de que precisam. Engolem toda aquela porcaria sem ao menos se perguntarem por que o fazem. Apenas deixam que todo aquele lixo deturpador de realidade penetre-lhes orelhas e olhos adentro, e se sentem satisfeitos. Quando tudo aquilo acaba, claro, sempre existe um programa pior para se ver.
E então, quando, entre uma mudança de canal e outra, ouvem em algum jornal a notícia de que um parlamentar foi denunciado por comandar um esquema de qualquer coisa que seja, estas mesmas pessoas se sentem lesadas, e, de seus sofás, apontam o dedo acusadoramente para a TV, como se ela fosse o parlamentar em questão, e dizem uns bons palavrões. Tudo parte do show. Tudo previamente arquitetado.
Esses infelizes engolidores inconscientes/conscientes de merda apontam e xingam as pessoas que ELES escolheram para estar lá. O deputado com maior número de votos corre agora o risco de sofrer "impeachment*" (* não tenho certeza quanto a grafia), e ele nunca teve vida política.
Mas, agora é que vem a melhor parte. Diga para estas pessoas que elas vivem num mundo paralelo à este aqui. Diga-lhes que um alemão matou seu Deus, e que um russo O sepultou. Diga-lhes que a violência e corrupção de hoje é fruto da comodidade em que eles mesmos escolheram viver. Diga-lhes para que se levantem e lutem, briguem por seus próprios direitos. Diga-lhes que a culpa por tudo isso é deles, mas que ainda existe um jeito de consertar tudo. Faça isso meu amigo, e então, se o Governo não te tirarde circulação, a própria sociedade o fará. Seja diferente em algum ponto e todo mundo vai te olhar. As pessoas não são inteligentes e nem querem ser. Se todos estão felizes com tudo e apenas uma pessoa se sente incomodada, é mais fácil pensar que este UM está com algum problema.
Bem vindos à realidade.

Da vida lá fora.

2007-05-15T04:12:00.000-07:00

A pergunta que eu venho me fazendo desde o início da última semana, e que talvez tenha a ver com o fato de eu andar lendo Bukowski demais: Será que a vida é só isso mesmo?
Digo, passamos a vida inteira exercendo funções que nos são ditas pra fazer.
Passamos vinte anos em bancos de escola, nos preparando para a suposta "vida lá fora". Então, começamos a trabalhar por, no mínimo, trinta anos antes de nos aposentar. Neste meio tempo, compramos carros, casas, contribuimos com a previdência social (algo que você paga mas luta para não ter que usar) e colocamos nossos filhos neste mesmo círculo, dizendo a eles que estudar é necessário, pois a "vida lá fora" não é fácil.
E depois de tudo isso, morremos, deixando, ou não, algum dinheiro pros parentes vivos.
E é isso? Quero dizer, é só isso que temos que fazer a vida toda? Apenas trabalhar, pra termos sempre um pouco a mais do qe tiveram nossos pais, e um pouco a menos do que queremos que nossos filhos tenham.
E depois que nós morremos, uns poucos parentes vão se lembrar de nós, por uma gração, e na geração seguinte, somos apenas o tio que morreu, ou algo parecido.
Não quero dizer que viremos hippies, eremitas ou coisa que os valha, apesar e admira-los pelo fato de não concordar com as regras da sociedade e simplesmente abandona-la. Quero dizer que fazer algo memorável é o que faz com que nos sintamos vivos. Não que tenhamos que invadir um prédio em chamas pra tirar um gato que ficou prso no décimo sétimo andar, mas fazer alguma coisa que nos faça sentir o que Deus, se é que existe, sentiu quando criou esta bola d'água. Pra no fim das contas, termos no fundo da memória aquela lembrança daquele dia que não volta mais, e que ainda é tão vívido quanto no seu tempo.
Por que, no final da jornada, isso é tudo o que restará.

Das Imensuráveis Cretinices.

2007-05-07T05:06:00.000-07:00

Fato: as pessoas me impressionam.

Não por grandes feitos, mas por imensuráveis cretinices por partes delas próprias.
Vejam vocês, leitores, que uma grande burrada só é superada por outra burrada de igual ou maior tamanho, e é sobre ela que lhes venho falar.
Bom, imaginem um labirinto, e no centro deste um pedaço de queijo ligado a um fio de baixa tensão elétrica. Imaginem que na entrada do labirinto, há um rato. Quando o rato chegar perto do queijo e lhe morder, a baixa tensão fará com que o ratinho leve um pequeno choque, que não lhe fará mal algum, mas ele não mais vai tocar naquele pedaço de queijo. Ou seja, o ratinho – animal irracional e, portanto incapaz de formular idéias por si só – aprendeu que aquele lugar é perigoso.
Seu, por assim dizer, instinto o protegeu.
Vejam que, com humanos, a coisa muda.
Dêem a ele o pedaço de queijo ligado a um fio de alta tensão. Se a criatura em questão – ser humano racional e, portanto, apto a formar idéias próprias e agir com inteligência – sobreviver ao choque da primeira mordida, ela provavelmente vai tentar morder outra vez, por mais forte que tenha sido o choque.

“Você pode enjaular um tigre durante toda a sua vida, e mesmo assim, nunca terá a certeza de que ele está domado. Com os humanos, a coisa toda é mais fácil.” – Bukowski.

Da Nudez.

2007-04-20T17:21:00.000-07:00

Olá leitores.
Eu fico me perguntando: será que as pessoas são ingênuas, hipócritas ou medíocres?
O que as leva a fazer comentários e defender opiniões que, a meu ver, são deveras retrógradas? O que é pecado, o que é politicamente incorreto, o que é devassidão e o que "normal", "aceitável"?
Estive conversando sobre diversos assuntos com colegas de trabalho; desde a "transmutação inter-espécies que o rato sofre", até assuntos "tabu", como a nudez.
Defendi fervorosamente que a nudez, bem como qualquer outro estado do ser humano, desde que não seja vulgar, vá contra o livre-arbítrio ou seja ofensiva em termos de a pessoa nua s ofender, não carrega em si problema algum.
Vejam vocês, como me arrependi de ter dito tamanha "sandice". MInha opinião, como de costume foi vista como absurda. Como é que alguém pode ver a nudez como algo comum (!)?
A mulher só deve ficar nua frente a seu marido, visto que, de qualquer outra forma, ela seria chamada de fácil, da vida, ou etcétera.
Ok, aí vamos nós para mais uma peleja.
Qual o problema na nudez? Qual é a vulgaridade em nos mostrarmos da maneira a qual viemos ao mundo? Pode ser agressivo, admito, em lugares onde não se está acostumado a tal tipo de comportamento. Mas vulgar? O que há de vulgar em um belo e voluptuoso corpo feminino, ou em um forte corpo masculino?
Vejo da seguinte forma: se não nos fosse imposto com tamanha severidade que o "estar nu" é errado, talvez não fosse tão complicado dizer a nossos pequenos filhos como é que eles nasceram. E arriso-me a dizer que talvez a quantidade de meninas grávidas e jovens portadores de DST's seria menor, uma vez que a curiosidade pelo sexo oposto não seria imposta pela proibição.

Qual o problema de haver imagens de corpos nus em livros de biologia em classes de ensino médio? A reação dos pais destas pobres crianças muito me assusta, uma vez que as imagens são de homens e mulheres (ou muitas vezes, esboços, desenhos de corpos vistos por dentro) em nu frontal, que não carrega em si nenhuma sexualidade implícita.
Tantas outras coisas que as crianças veêm, falam, fazem. As crianças têm acesso a pornografia ilimitada na Rede, e os pais assistem a tudo como coelhos caídos após a transa. As putas cibernéticas gozam nas caras de pais ao redor do mundo todos os dias e eles lambem aquilo com gosto, engolem e fingem que nada aconteceu. Mas quando seus pimpolhos vão ver um manequim nu (!²) em uma vitrine, seus pais cobrem-lhes os jovens olhos, para proteger-lhes daquela agressão à moral e aos bons costumes.

Das Perguntas retóricas.

2007-04-09T09:06:00.000-07:00

Hail.
Bom, começo o texto de hoje com a seguinte pergunta:

- O que é uma pergunta retórica?
Sei que provavelmente todos o que lerem isso diriam que pergunta retoria é uma pergunta sem respostas. E é justamente aí que eu quero chegar. Uma pergunta só existe se houver uma resposta para ela. Se uma pergunta retórica não tem resposta, ela não é, portanto, uma pergunta! Ou seja, ela não existe! Paradoxal não?
Ok, desculpem.
Pois sim, de volta ao texto.
Ontem, domingo de Páscoa, fui almoçar na casa da minha avó. Um almoço em família, daqueles que reúnem parentes que você vê uma vez po ano, e que insistem em falar com você, por menos que você tenha assunto.
Já na casa da minha avó, fui cumprimentar meus tios, tias, primos e primas. Eis que, meu tio, com uma intensão esmagadora de criar aquele silêncio sepulcral entre duas pessoas, me pergunta:

- E esse cabelo aí?
Mas que diabos ele esperava que eu respondesse?

"Ah, é que eu resolvi deixar crescer e é natural que você ainda não tenha reparado nisso. Afinal, faz só quatro anos que eu tomei essa decisão."

Que tipo de pergunta é essa?

Óbviamente eu fiquei em silêncio por poucos segundos, que me pareceram uma eternidade, - EM PROPORÇÕES REAIS - e decidi apenas dar um sorriso amarelo e mexer no cabelo.
Fui para a sala, encontrei com a minha prima, e, peguei a mim mesmo, fazendo o mesmo raio de pergunta "construtiva".

- E essa franja aí?

E como minha prima reagiu? Da mesma forma, claro.

Sabem, isso me faz lembrar de uma frase: Quando falar, cuide para que suas palavas sejam melhores que o silêncio.

Das declarações surpreendentes.

2007-04-03T05:28:00.000-07:00

Hail.
Leitores, vou lhes ser franco; eu estava sentido falta de escrever assim, as minhas "realias", por assim dizer. Escrever novelas é bom, é legal poder brincar com a realidade, mas, com certeza, escrever as coisas que realmente aconteceram é bem mais divertido. Por que? Por que a gente pode constatar que, realmente, a mente humana é capaz de nos surpreender cada vez mais.
Observem estas passagens.
Bom, durante as quintas feiras, na faculdade, eu tenho uma aula, cujo nome da matéria permenace uma incógnita para mim, mesmo após dois meses de aula, e é fato que eu assiti a apenas duas aulas deste professor. Em um dos dias em que eu resolvi dar o ar da graça na sala de aula, eu descobri que nós seríamos agraciados com um maravilhoso seminário.
E como desgraça pouca É bobagem, eu fui um dos escolhidos para apresentar.
Felizmente o texto havia sido dividido em 7 partes, e eu peguei a menor delas.
Eu seria o quinto a apresentar, então fiquei sentado frente à sala inteira, com mais seis pessoas, esperando minha vez. Por ter uma mente que trabalha hiperbólicamente rápido, eu comecei a pensar em uma música que gosto (aos interessados: Reminisions, da banda Avenged Sevenfold), e comecei a balançar as pernas, como que tocando bateria.
A pessoa do lado olha pra mim. Inicia-se o breve diálogo:
- Você está nervoso?
- Não´não. É que eu estou pensando em uma música, e eu tenho a mania de balançar as pernas no ritmo dela.
Eis que, a pessoa, num ímpeto de prolongar a conversa, declama a seguinte pérola:
- Ah sim. Quando isso acontece comigo, eu fico mentalizando na minha mente!
Mas que bom não é? Já pensou se um dia ela começa a mentalizar no baço ou no fígado? o que seria de mim se ela não tivesse dito isso?
Na mesma faculdade, em plena segunda feira,(haja visto que segunda feira por si só já é um dia ruim, e as pessoas tendem estar de mal-humor neste dia ímpar)o profesor de Teoria (separando fonologicamente: Te-O-Ri-A = uma pessoa fala e cinquenta escutam) da Comunicação entra para dar aula. Vejam bem, leitores; a última aula de segunda feira A NOITE, e nós somos obrigados a ouvir um professor falar ininteruptamente por uma hora e meia. Eis que, em uma destas aulas (que seriam melhores se fosem um pouco mais dinâmicas), em que a turma estava, deliberadamente, vendendo peixe dentro da sala de aula, o professor, em um ímpeto (gostei desta palavra, ímpeto) de dar uma "bronca super nanny" (aquela bronca que visa fazer com que a pessoa que a está levando se arrependa) na turma, começa seu sermão com a seguinte frase:
- Pessoal, eu venho até aqui às segundas feiras para dar aula pra vocês (...)
Ó, não me diga. Puxa, eu jurava que era pra fazer um churrascão aqui na sala de aulas. Poxa vida, olha só como são as coisas.
E eu fico me perguntando: Pra que as pessoas gostam de ser tão pleonásticas assim?
Ou elas acham bonito repetir informações, ou elas subestimam, e muito, a inteligência deste que vos fala.

Da verdade científica.

2007-04-02T04:54:00.000-07:00

Olá.
É, pelo que vocês perceberam, eu criei um blog novo. Calma! não chorem, o Absinto Verbal continuará na ativa. Mas vou restringi-lo apenas às minhas novelas. Textos sérios (ou nem tanto) serão postados aqui.
Novo Lay-Out, novas cores, mas o teor alcoólico será o mesmo.
E agora, o texto.
Eu achei uma frase na internet, de autoria desconhecida (ao menos por mim), a qual eu achei deveras inteessante.
Segue.
"Nos anos de 2001/2002, gastou-se no mundo todo, cinco vezes mais com implante de silicone e com viagra do que na investigação da cura para o Mal de Alzheimer.

Isso nos leva a crer que, em 30 anos, teremos idosos com seios volumosos e ereções extraordinárias, mas eles não se lembrarão paa que ambos servem."

Justiça poética? Na minha opinião, sim!